Боль делает художником

Полнолунным ветром – позабытая,
Скованная холодом чужим,
Я иду туда, где память – смытая,
И любовь – колючий горький дым.

Руки изломав, как ветки дерзкие,
Извиненья ненавижу впредь…
Разве мне позволено невесело
Ветром раздражённым так гореть?

И вскипает в сердце – непреложное:
Гордость от смятения уволь!
Только горе делает художником,
Только боль, обменная на боль.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Можно использовать следующие HTML-теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <strike> <strong>