На пределе и струны, и нервы,
А иначе ведь не по-мужски.
Каждый день – как последний и первый,
Пульсом стрелок колотит в виски.
И просить ли коней: «Не так быстро»?
Пусть несутся вперёд во всю прыть!
Пониманье – как вспышка, как выстрел:
Что ты, Гамлет? Конечно же, «быть»!
Что, судьба? Безо всяких там «либо»
Всё вернёшь – где-то после – с лихвой!
И другие прошепчут: «Спасибо!
Ох, спасибо за то, что живой!»
Ах, оставьте «не слишком ли скоро?»!
Есть иной, внеземной перевал.
Просто снова позвали те горы,
На которых ещё не бывал…

фото — П. Локтева

«У природы жить учусь…»
Ф.С. Востриков

Что печали и невзгоды?..
Я беде не покорюсь…
Вопреки плохой погоде
У природы жить учусь…

В небе облачко примечу,
Заключу в объятья Русь:
Стан ветлы, берёзок свечи…
У природы жить учусь.

Встанет солнце за рекою,
Внемлю ясному лучу.
Душу песней успокою…
У природы жить учусь.

На признанье не надеюсь
И от славы не кичусь.
За Отечество радею…
У природы жить учусь!

фото — О. Овечкина

Глухая тишь разверзлась предо мной…
И мыслию, отчаянно бродившей,
Я задаюсь: зачем же под Луной
Блуждают люди, горестно поникши?

Вы превратили жизнь в ничто,
И пустота её — для вас юдоль печали.
Часы текут, как воды в решето,
Пока, забывшись, вы бездейственно молчали.

Скучая ныне за увядшими цветами,
Не сетуйте на правила судьбы.
А дальше – выбор. Он всегда за вами.
И от него вовеки не уйти.

Леса в осенней дымке,
В осином синем свете,
И купол неба зыбкий
Соборно тих и светел…
И хвои сладкий запах
Хрустяще с сосен лился…
В еловых пышных лапах
Остались искры листьев…

художник В. Горбушин

Невозможно понять Поэта,
А Он терпит, насколько хватает.
И в одно тоскливое лето
Навсегда, навсегда пропадает.
Иль холодною, долгой зимою,
Или осенью в серые хмари
Попрощается тихо с тобою
И в толпе, как дымок, растает.
И в газетах пустых напишут –
Ах, какая, какая пропажа.
И виновников быстро сыщут,
И измажут в страницах сажей…
До сих пор невдомёк населенью,
И гадает оно раз за разом.
Что же стало причиной крушенья –
Никого просто не было рядом.

фото — В. Горбушин

В квадратном маленьком окошке
Шмелиным гудом глохнет синь,
И вот – последняя подножка
Уже ненужного такси,

Вперёд, под вопли паровозов,
В сырой разжиженный туман,
Опять туда…туда, где осень,
И пыльный воздух зол и пьян,

Скольжу по рельсам мокрым, стылым,
Кричу, но поезд мой ушел…
В вокзальном шуме всё, что было –
Растаяло. В колёсный ноль.