«Весь мир – театр,
И все мы в нём актёры».
У. Шекспир

фото — В. Горбушин

«Весь мир – театр, и все мы в нём актёры».
Увы, так часто истина сия,
Своею правдой ослепляя взоры,
Открыть способна сущность бытия.

И днём, и ночью, каждую минуту,
На сцене чьей-то жизни постановка.
Но только репетиции не будет.
Импровизация. Слова без подготовки.

Любым словам, лишь было бы желанье,
Придать значенье разное возможно.
Найдётся ли потом им оправданье?
Сказать – легко, а всё исправить сложно.

Театр, актёры. Костюмы, маски, грим.
Колышет ветер безразличья флаг.
И завтра будет столь неповторимым,
«Сегодня» не такое, как «вчера»…
Билеты проданы. И, стало быть, аншлаг.

художник — В. Горбушин

Прорезая туман,
Сквозь кубышек смешки,
Вплоть до тайных полян
Доплыви, доплыви…
Весёл скрип не глуши,
Твоя лодка пуста…
Тишина. Ни души.
Пустота. Красота.

Проведите, проведите меня к нему,
Я хочу видеть этого человека.
Сергей Есенин

Жемчугами крошится туман,
Копья леса вспарывают синеву.
Кто ты, кто, суровый атаман,
Головы ссыпающий в траву?
На погибель царскую рождён
Из развеянного пепла? –
Буря просвещённейших времён,
Сталью закалённая, окрепла.
Встали, глас могилы услыхав,
Стянутые кожей мужики,
Чтобы потрохами лучших прав
Вырвать из раздавшейся руки.
Кончилось весёлое житьё!
Жирным брюхом на ветру звенеть
Будет царскодворское ворьё
В осени чахоточную мреть.
Будут сабли молнией блестеть.
Мир ещё увидит – кто калека!
Будут угнетённые хотеть
Этого увидеть человека!..
Пронесётся беспощадный вал,
Постращав ленивую страну.
Многих суд свободный закопал,
Вспомнив удалую старину…
Мчится в поле оголтелый ветр,
Слизывая красные чубы,
Высосав из узколиких век
Степью распылённые шатры…
Тухнет разгоревшийся пожар;
Пётр лежит в разрыхленном гробу.
Ветер повторяет тихо: ”Жаль”.
Жаль безропотную голытьбу…

фото — П. Локтева

Последний вздох… Последний листопад.
И серая мантилья нависает
Над городом. Как пепел, солнце тает,
А листья всё летят, летят, летят…
Устало сердце от пустых тревог,
И светлых дней мне слышатся аккорды,
Горит лучина веры в сердце гордом,
Последний листопад. Последний вздох…

Художник — В. Горбушин

Устав от мирской суеты,
Собрался твой друг без речей
Бродягой туда, где цветы,
Где лес и волнистый ручей.

Он будет бродить по лесам
И выстроит дом до зимы,
Ведь он, как над ним небеса,
Часть леса, ручья и земли.

Ты будешь грустить по утру,
Когда он уйдёт, но пойми,
Ведь ты же бродяга, как друг,
Часть леса, ручья и земли.

Взрывать перестанут мосты,
На войнах победа ничья,
Ведь все на планете и ты -
Часть леса, земли и ручья.