Последний листопад

фото - П. Локтева

фото — П. Локтева

Последний вздох… Последний листопад.
И серая мантилья нависает
Над городом. Как пепел, солнце тает,
А листья всё летят, летят, летят…
Устало сердце от пустых тревог,
И светлых дней мне слышатся аккорды,
Горит лучина веры в сердце гордом,
Последний листопад. Последний вздох…

Воспоминание

фото - В. Горбушин

фото — В. Горбушин

В квадратном маленьком окошке
Шмелиным гудом глохнет синь,
И вот – последняя подножка
Уже ненужного такси,

Вперёд, под вопли паровозов,
В сырой разжиженный туман,
Опять туда…туда, где осень,
И пыльный воздух зол и пьян,

Скольжу по рельсам мокрым, стылым,
Кричу, но поезд мой ушел…
В вокзальном шуме всё, что было –
Растаяло. В колёсный ноль.

Ворожея

фото — О. Овечкина

Солнце снова в железо заковано,
И в осоке уснут вечера,
Я к избушке твоей заколдованной
Пробираюсь во тьме до утра.

Ворожея, подруга речистая!
Видишь – звёзды, как жар, горячи…
Слышишь – сердце моё огневистое
Лебедьми над Непрядвой кричит.

Не спасёшь меня в холод колодезный,
Хочешь – душу с размаху руби…
Мне признаться пред небом не боязно
В ветровой заплутавшей любви.

Что хвалиться мне памятной силою,
Ворожить над болотной водой?
Я хочу позабыть, чернокрылая,
Прежних мыслей настой травяной.

«А если и у сердца рвутся струны?!»

художник - В. Горбушин

художник — В. Горбушин

А если и у сердца рвутся струны?!
Нам жаль порвать гитарную струну,
В лицо зовут красивой, доброй, умной…
Мне лгут друзья. И, зная, что пойму,
Что легче жить среди слепых – безумной.
Не зря, не зря мне струны говорят,
Уйдёт вся жизнь, как миг – сонатой лунной,
В уральский зачерствевший небоскат.
Вам говорить, что всех люблю, всем верю,
А знаете, ведь просто нету сил.
И масок ряд мне неохота мерить…
Цветы завяли. Скучно. Чай остыл.

Рябиновая ночь

По листве бы забиться — навзрыд! — ,
Разразившись раскатистым ливнем,
Чтоб горячие кольца обид
Остывали по ночи рябинной.

Повалиться в туманную мглу,
Огустевшую ягодным чадом…
Ударяли во тьму и в траву
Медовушные молнии градин.

Забывалась холодная ложь,
Над сырыми садами колдуя,
И шумел растревоженный дождь,
Запоздало рябины целуя.

Голодными и ржавыми губами

Голодными и ржавыми губами
Мы молимся и плачем о своём,
И падает ославленное знамя
В сырой овраг растоптанных знамён.

И там, где ропот слышится и крики,
Не верят ни народу, ни себе.
Уже давно распят пророк великий
С великой гордой думой на челе.

И дали б нам хоть иго самовластья,
Чем, с плеч срывая мыслей тяжкий груз,
С несытой поднимающейся страстью
На клочья раздирать святую Русь…

Боль делает художником

Полнолунным ветром – позабытая,
Скованная холодом чужим,
Я иду туда, где память – смытая,
И любовь – колючий горький дым.

Руки изломав, как ветки дерзкие,
Извиненья ненавижу впредь…
Разве мне позволено невесело
Ветром раздражённым так гореть?

И вскипает в сердце – непреложное:
Гордость от смятения уволь!
Только горе делает художником,
Только боль, обменная на боль.

Плач Ярославны

Каким – то пламенеющим угаром
Пахнула осень с горечью живой…
И я рыдала с заревом усталым
Зегзицей перелётной над стеной.

И я молила: «Солнце, волны, ветер!
За что так тяжко гнущимся плечам?
За что одна я? И кому мне верить,
Коль горе переполнило колчан?

Тебя зову я, ладо, из-за Дона,
Услышь меня, молю! В тоске бессонной
Пытаюсь я страдания сносить.

Ты шёл на бой, судьбы своей не зная…
Да что мне жизнь! Да что  — земля родная,
Коль буду знать, что Игорь – князь – убит!»..

В глубине души

Застынет сердце старых свеч,
Но, угасая, не погибнет,
И, словно камень с наших плеч
Сорвётся шквал осенних ливней.

Глотая капель лунный сок,
Бегу по мокрым тротуарам,
И льнёт пылающий  поток
К моим губам, горячим, алым…

И как же счастья не украсть
У пьяных солнцем колоколен,
Когда в глазах потухла страсть,
Но свеж и влажен оттиск боли.

Тёмных улиц проталины тёплые…

Тёмных  улиц проталины тёплые…
Мы в закатный растянутый свет
Кулаками по клавишам хлопали,
Рассыпая звучанье монет.

Лимонадными кислыми каплями,
Как сирени клокочущий сок,
Возрождались октавы и падали
В опьянелый, хмельной водосток.

И клонились молитвенно головы,
Грохотал, надрываясь, рояль…
Серых глаз воспаленное олово
Превращалось в горячую сталь.

И опять – замирающе – солоно
С белых яблонь летят лепестки,
Окунаясь в кипучее золото
Неизбывной и первой тоски.