Отец мой стал полярною землёй,
Одной из многих,золотой крупинкой.
А я хотел бы,в мир уйдя иной,
Вернуться к вам зелёною осинкой.
Пусть в гости к ней приходят грибники,
И целый день звенит в листве пичуга.
А эти вот надежные суки ­–
Для тех, кто предал правду или друга.
А. Решетов

Ты вернулся зелёной осинкой
В этот тихий прохладный лесок.
Между хрупких ветвей паутинку
Терпеливо соткал паучок.
И пока не по-взрослому тонок,
И листва на тебе молода,
Но с рождения, с самых пелёнок,
Отражаешься в глади пруда.
И случайный грибник ненароком,
Возле юных осиновых ног,
Приклонившись в почтенье глубоком,
Срезал ласково первый грибок.
Заливается звонко пичуга,
Укрываясь в кудрявой листве.
И тебе, будто близкому другу,
Напевает кузнечик в траве.
Крутит вечность былую пластинку -
Прошлых лет позабытый урок…
И берёзка смахнула слезинку
От твоих поэтических строк…

художнику Владимиру Горбушину

Разминая мягкий хлеб в ладошке,
Чуждый громким званьям и чинам,
Друг художник щедро сыпал крошки
Голубям – несносным ворчунам.
«На, попробуй сам, своей рукою.
Вот увидишь – отойдёт беда.
В этом столько счастья и покоя.
В этом правда». И теперь всегда:
Если усомнюсь в Любви и Вере,
А Надежда скрылась меж страниц,
Я присяду на скамейку в сквере
И начну кормить с ладони птиц.

Я смотрю на портрет Есенина,
И на сердце такая грусть,
Словно дикие ветры осенние
Разорвали былую Русь…
Разлетаются бурые листья
На забытые жизнью поля.
И рябины карминные кисты
От тоски и от горя болят…
Высоко задираем голову
И живём настоящим днём.
Заменили ураном олово,
Но забыли совсем о Нём.

Художник — В. Аверкиев

Л. И. Кузьмину

Когда-то жил один чудак,
Что верил в чудеса.
Воспринимали всё не так
Лукавые глаза;
Взирали радужным огнём
На свет и облака,
И ночь казалась ясным днём
Под взором чудака.
Он брал перо, он брал листок,
И вот для детворы
Приоткрывались между строк
Волшебные миры:
И развесёлый звездочёт,
И чистый родничок,
И печь, что каравай печёт,
И Ваня-простачок.
И много-много доброты
Меж строчек видел чтец.
Простой чудак дарил мечты
Для маленьких сердец.
А взрослый с шариком в руке
С чудачества сего
Перемещался в сундуке
В мир детства своего,
Освобождался от оков,
Мешающих мечтать…
Побольше б этих чудаков
На свете повстречать!

Стряхнув усталость, резко встрепенусь.
Сорвавшись с места, вновь куда-то еду,
Ловя за хвост капризную победу.
Но я сюда, конечно же, вернусь.
Ведя с удачей хитрую игру,
Проделав путь, намеченный пунктиром,
Вернусь в знакомый полумрак квартиры
И вас, друзья, как прежде, соберу.
Как прежде, лишь для вас открыта дверь,
Сойдёмся, так безудержно беспечны.
Покажется, что жить мы будем вечно,
Без боли, без волнений и потерь.
И я пойму, что все печали – зря,
Ещё не время подводить итоги,
Пока передо мной лежат дороги,
Покуда дома ждут меня друзья.
 

Заслуженному художнику России
Перевалову Льву Ивановичу

За перевалом — перевал,
За поворотом — поворот.
Художник память рисовал,
Души неведомый полёт.

То мрачны краски на холсте,
То ослепляют белизной,
Полоской света в темноте
Закружат чайки над волной;

Вот оживает чей-то взгляд
Прикосновением руки,
И с полотна на нас глядят
Цари, поэты, чудаки.

То жаркий полдень, то метель
Творит художника рука,
И, словно томная свирель,
Звучит мелодия мазка…