фото — В. Горбушин

В квадратном маленьком окошке
Шмелиным гудом глохнет синь,
И вот – последняя подножка
Уже ненужного такси,

Вперёд, под вопли паровозов,
В сырой разжиженный туман,
Опять туда…туда, где осень,
И пыльный воздух зол и пьян,

Скольжу по рельсам мокрым, стылым,
Кричу, но поезд мой ушел…
В вокзальном шуме всё, что было –
Растаяло. В колёсный ноль.

фото — В. Горбушин

В океаны разные брошены,
И разорваны цепи чугунные,
Как в прощальную ночь-полнолуние
Бить чечётку по лужам калошами.

Громыхает безудержным рокотом,
Восхваляет могущество одой,
Первый ливень, что пахнет свободой,
Рассыпается радостным хохотом.

Я – пас.

Я вздрогнул. Свет погас.
Муть поплыла.
Я — пас.
Я – нуль, я лживая строка.
Стекал,
Со лба холодный пот стекал.
Вот – крест,
Вот – твердь,
Вот – горькая полынь
Со вкусом слёз и скрежетом твердынь
Я – топь
Я – зверь
Я… что-то вроде вас
Спасибо
Нет
На этот раз
Я – пас.